凌晨三点，北京。
外交部大楼象一座沉默的巨兽，蛰伏在夏夜的闷热里。只有彻夜通明的窗户，象是一双双熬红了的眼睛。
会议室里没有空调，只有几台老式风扇在头顶疲惫地转动，搅动着满屋子呛人的烟草味。
烟灰缸早就堆成了小山，有人把烟头摁灭在矿泉水瓶里，发出“滋”的一声轻响，象是在谁的心头上烫了个洞。
“水和燃料只够维持三天。”
说话的是个年轻的一秘，嗓子哑得象吞了把沙子。他手里攥着那份刚从船上发回来的电报，指节用力到发青。
“船上还有三十三个人。如果继续在公海漂着，不用美国人动手，他们就会渴死，晒死。”
坐在主位的老人一直没说话。他盯着墙上的世界地图，目光死死锁在印度洋那片湛蓝得有些刺眼的海域。
那里，现在是修罗场。
“根据国际法，他们无权登船检查。”另一位官员猛地锤了一下桌子，震得茶杯盖子乱跳，“这是领土延伸！如果让他们上去，我们的脸往哪搁？以后谁还敢坐中国的船？”
“脸？”
老人终于开口了。他转过身，那张并在无数新闻联播里出现过的脸上，此刻写满了疲惫和一种极力压制的悲凉。
“同志们，脸面是靠实力挣来的，不是靠嘴巴喊出来的。”
老人从文档夹里抽出一张纸，那是刚刚签署的最高指令。
纸张很轻，落在他手里却重逾千斤。
“为了船员的生命安全，为了不给对方升级冲突的借口……我们同意在第三方港口，沙特达曼港，接受检查。”
会议室里死一般的寂静。
年轻的一秘眼框瞬间红了，他张了张嘴，似乎想说什么，但最终只是颓然地坐回椅子上，把头深深地埋进了臂弯里。
这哪里是指令。
这分明是发往波斯湾的，第十二道金牌。
……
东交民巷，四合院。
暴雨将至，低气压让院子里的老槐树叶子都卷了起来。
龙建国坐在书房里，屋里没开灯。黑暗中，只有红色的加密电话指示灯一闪一灭，像某种危险生物的呼吸。
“老板，那边妥协了。”
电话那头，汉斯的声音听不出情绪，“‘雾墙’还要继续开着吗？两艘伯克级驱逐舰已经在尝试强行切入航道，如果我们继续干扰，可能会导致撞船。”
龙建国没有立刻回答。
他伸手拿起桌上的一个相框。借着窗外偶尔划过的闪电，能看清那是一张黑白老照片。
照片背景是长津湖的漫天风雪，几个穿着单衣的志愿军战士冻成了冰雕，却依然保持着冲锋的姿势。
那是用血肉之躯对抗钢铁洪流的年代。
四十年过去了，我们有了原子弹，有了氢弹，有了卫星。可是在这片远离本土的大洋上，面对那个武装到牙齿的霸主，我们依然要忍气吞声。
因为我们没有航母。
因为我们的盾，挡不住他们的矛。
“关了吧。”
龙建国放下相框，手指在玻璃表面轻轻擦拭了一下，仿佛要擦去上面的灰尘，或者别的什么东西。
“正如他们所愿，让‘银河号’去达曼港。”
“可是老板……”汉斯有些迟疑，“一旦关掉干扰，这几天的努力就白费了。美国人会象胜利者一样……”
“汉斯。”龙建国打断了他，声音平静得可怕，“记住，撤退不是投降。是为了腾出手来，造更狠的刀。”
“啪。”
电话挂断。
几乎是同一时间，几千公里外的印度洋上空，那层无形的、让美军雷达屏幕一片雪白的电磁迷雾，瞬间消散。
……
“新奥尔良”号驱逐舰，舰长室。
gps信号恢复的“滴滴”声，此刻听起来象是天籁。
威尔逊上校端着一杯温热的咖啡，站在舷窗前，看着不远处那艘孤零零的中国货轮。
刚才还象没头苍蝇一样乱撞的电子海图，现在清淅地显示出了对方的航向——正乖乖地转向沙特达曼港。
“这就对了。”
威尔逊吹了吹咖啡上的浮沫，嘴角挂着胜利者的揶揄。他转头对大副说道：“看吧，杰克。东方人总是很含蓄。他们需要一点压力，一点来自文明世界的‘强制引导’，才会学会什么叫规矩。”
大副耸耸肩，笑着附和：“或许他们只是怕了我们的一百二十七毫米舰炮。”
“不，他们怕的是这身军装代表的秩序。”威尔逊整了整衣领，看着那面在海风中猎猎作响的星条旗，“在这个星球上，我们说哪里有违禁品，哪里就有。这就是真理。”
……
四合院里，龙建国看着汉斯送进来的几页纸。
上面密密麻麻地记录着威尔逊上校的生平。
从他西点军校的成绩，到他在冲绳驻军期间搞大过几个当地女孩的肚子，再到他那个在洛克希德·马丁公司当游说客的哥哥，甚至包括他偷偷在开曼群岛