“不需要卡车？单兵肩膀上？”麦瑟走到窗边，看着外面的樱花塔。
“史密斯，你告诉我，什么样的火箭炮能扛在肩膀上打？
那是火箭炮还是大号的烟花？啊？
我们的巴祖卡也只能打打坦克，他们能拿来当重炮用？”
“报告将军，幸存的士兵说，那东西飞过来的时候，象一阵金属风暴。”
“金属风暴……”麦瑟嚼着这个词，觉得牙疼。
他转过身，指着战报的最后一行。
“还有这个。这个最离谱。”
史密斯看了一眼，脸色也变得古怪起来。
“战场上出现了……诡异的黑雾。”史密斯念道。
“在敌军发起冲锋前，天空中会突然落下黑色的烟雾弹。
这种烟雾……我军飞机飞进去就爆炸。”
麦瑟一屁股坐在椅子上，感觉脑仁疼。
“黑雾。幽灵。自杀鸟。”
他把烟斗狠狠地摔在地上，那根跟随他多年的玉米芯烟斗，断成了两截。
“这他妈是战报吗？啊？这是《格林童话》！这是《天方夜谭》！”
麦瑟咆哮着，脖子上的青筋都爆了出来。
“那个写战报的混蛋是不是喝多了？还是被吓傻了？让他给我滚过来！我要当面问问他，他写的到底是英语，还是外星语！”
史密斯吓得退了一步：“将军，写这份报告的团长……已经阵亡了。”
屋子里一下子安静了。
死一般的寂静。
麦瑟的咆哮声戛然而止。他张着嘴，半天没合上。
“阵亡了？”
“是的，将军。就在发出这份电报后的半小时，他的指挥所被那种‘自杀鸟’……精准命中了。”
麦瑟感觉后背窜起一股凉气。
他虽然狂，但他是个老兵。
他知道这意味着什么。
这意味着，对面不仅有那种奇怪的武器，而且有着惊人的情报能力和斩首能力。
那个团长，是在临死前，拼了命把这些看似荒诞的信息发出来的。
这不是童话。
这是遗言。
麦瑟颓然地靠在椅背上，看着天花板。
两个月前，他对太阳国的那些战绩，那些一比一百的辉煌，现在看来，就象是一个笑话。
那是打小孩。
现在，大人来了。
而且这个大人，手里拿着的，是他麦瑟从来没见过的家伙事儿。
“圣诞节……”
麦瑟苦笑了一声。
窗外，樱花的天空飘起了雪花。
而在那片遥远的大湖边，他的那些“小伙子们”，恐怕这辈子都回不来了。
“去。”
麦瑟的声音变得低沉，透着一股深深的疲惫。
“把情报处长叫来。还有，让空军那边查一下，最近有没有什么不明飞行物的目击报告。”
“另外……”
他看了一眼地上断掉的烟斗，那是他最喜欢的一个。
“给我换个烟斗。要结实点的。”
史密斯敬了个礼，转身要走。
“等等。”
麦瑟叫住了他。
“把这份战报，翻译成……人话。把那些形容词都去了，我只要数据。我要知道，龙国人到底用了什么妖法。”
“是！”
门关上了。
麦瑟一个人坐在偌大的办公室里。
他看着那份被他揉得皱皱巴巴的战报，眼神变得阴狠起来。
“龙国……”
他低声念叨着。
“不管你们用了什么黑科技，不管你们是不是会变戏法。”
“这事儿，没完。”
但他心里清楚，那个“圣诞节回家”的承诺，算是彻底成了个屁。
不仅回不去，搞不好，还得把命搭在那冰天雪地里。
他拉开抽屉，拿出一瓶威士忌，也不拿杯子，直接对着瓶口灌了一大口。
辛辣的酒液顺着喉咙流下去，烧得胃里火辣辣的。
就象前线那些被“火雨”烧焦的阵地一样。
真他娘的邪门。
雪窝子，临时指挥部。
赵铁柱盘腿坐在那张缴获来的行军床上，手里捏着一张皱巴巴的清单，眼珠子红得象刚熬了两宿的兔子，那是兴奋的。
外头风刮得跟鬼哭狼嚎似的，但这帐篷里头，气氛热得烫人。
“好家伙，真他娘的是个大财主。”
赵铁柱把清单往大腿上一拍，震得上面的灰尘乱舞。
旁边站着的后勤老王，嘴咧得能塞进个拳头：
“军长，这回发了。光是罐头就堆成了山，还有那种叫‘斯帕姆’的午餐肉，虽然咸了点，但油水足啊。还有咖啡，那玩意儿苦不拉几的，但我看俘虏们都爱喝。”
“吃喝那是小事。”赵铁柱摆摆手，身子前倾，盯着老王，“我问你，衣服呢？特别是那种带毛领子的绿大衣，弄了多少？”
老王伸出三根手指头，又翻了一面：“三千多件！都是从死